Corriendo los segundos, uno tras otro, abalanzándose el primero sobre el segundo, el tercero trepándosele al cuarto por las espaldas en una lucha superviviente, y poco a poco cayéndose, corriendo para pasar ese puente de escaleras interminables, que derrumba poco a poco el infinito tiempo en cada segundo inexorable, y nosotros contemplando solamente la luz de los días, la esperanza de los atardeceres y la esencia de las noches, tan ilusos creyéndonos infinitos, y viviendo en un mundo de memoria, en el que también de repente se caen los recuerdos y se pierden en un fondo insondable, y allá escondrijos se vislumbran, esas cosas que denotan y connotan lo que creímos nunca olvidar en la vida, y así todo se pierde y lo único que va quedando es el presente, que se esfuma tan impasiblemente, un halo de niebla que sucede cuando ya ha pasado todo para nosotros, ya la existencia en sí misma se muestra comprometedora, y sin poder librarnos de ella el dasein tan violento y tan fugaz, ni siquiera existe, tan solo para sí es, pues a nosotros, el deslumbramiento de la caída, la explosión de nada, el arrojo, nos causa ceguera, y cuando menos esperamos ya existimos. Ya decía Milán Kundera que lo que solo sucede una vez es como si no hubiese sucedido nunca, y nosotros con una fuerza inexplicable, damos un paso y otro hacia la vida, la tendencia a la actualización de Rogers, esa semilla que crece de manera teleológica aristotélica, y de fugaz cambio ya no es acto sino potencia, y desde adentro ni se vislumbra, y de pronto sup y somos actos, plas y son potencias, ya el triste Freud asociaba libremente, coherencia que le asevero pues mis últimos renglones son las gotitas de Cortázar..que va,..y todo tan dilucidante, que pareciera que el presente se paralizará de pronto…y aquel dice -no, que va pero es que tu no entiendes, lo que pasa es que no hay aprecio-, pero como apreciar, si vamos cargando con la existencia, el arquetipo del pípila en pleno acto, y como pobres mendigos disfrutamos, pero la tendencia actualizante no significa nada cuando la existencia y la vida, y los deseos materiales, y aun el ser son fútiles, Adler nos persigue…pero es que en verdad todo se vuelve desastrosamente vanalista, cuando la realidad es que plantar una verdad es falso, planear una meta es autoengañista, desear la admiración de los demás el ideal de todos, no más que una mísera limosna que se pide para compensar nuestra existencia, pero sigue siendo tan limosna…tan lastimera para quien la consigue y que decide ponerse una máscara, y ahora no es el zarrapastroso barbudo de los libros, ahora es el escritor cultísimo del honoris causa y los premios nobilísimos, a cambio de un reconocimiento dar todo, y al final, recibir nada…porque nada y todo suelen indistinguirse cuando uno es el que tiene que escoger…volver a esta tierra que nos trae y como fantasmas fútiles oscurecer dormir y despertar amaneciendo, plaf, de nuevo Cortázar, y sup regreso, llegamos a la esencia de nosotros, cuando nos damos cuenta tocamos fondo, Perls lo dice…tal vez la tabula rasa de Locke siendo una de las posibles analogías de la fenomenología husserliana, y sin embargo, algo impasible impulsándome a escribir estos fútiles escritos, durante esta fútil noche, en este fútil universo, y a la misma vez impulsándonos con autoengaños, inexorables como el viento, inadmisibles como el fuego, insospechables como el agua, tan paridos por la tierra, empedoclianos de esencia, y todo esto tan palabras…y nosotros tan frágiles, tan solos, tan tristes, tan fútiles, y tan maravillosos...

Diarios de un pensador inmerso

Bienvenido quien lea este blog, es el intento sin dejar de admitir la función cultural del ego que ejercemos los que participamos en la creacion de un blog, es el intento de plasmar intentos de pensamiento que nos sirvan para reflexionar..